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Los sueños de Casandra (Elisa Campos Aguilar)

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Mujer sentada frente a mesa que vuela por su cabeza. Sus ojos se pierden más allá de donde yo puedo ver. El color rojo, azul, verde, invade su cuerpo, que se descompone en pedazos y reconstruye a base de ilusión. Tiene un vaso de leche, o es agua, o quizás alcohol en el que ahoga sus penas. Su pensamiento es libre, me atrapa, porque puede significar cualquier cosa. La ciudad cae a lo lejos, presa de un caos que no entiende. El perro ladra a quien le mire. No tiene facciones, pero sí rostro, blanco, impoluto, casi virginal. Manzanas planean por un cielo negro, como pétalos de flores marchitas. Un hombre pone su mano en mi hombro, me despierta de la contemplación de otros mundos en los que prefiero estar.
–El museo va a cerrar —me susurra.
Vuelvo entonces a mi caja, para envolverme en una manta prestada. Yo soy como esa mujer —pienso— que sentada espera que la vida no le robe sus sueños.

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