Recorrido (Sofía Mercado)

Te veo deambular: del cuarto a la cocina, como quien camina con las mismas piedras a cuestas, todos los días —con tus obsesiones de siempre—: la fecha de caducidad de las cosas: los huevos y la leche. Y cenamos, en silencio. En la rutina cotidiana de las noches frente a la tele —aquí, pero en otro lado—buceando en el laberinto de tu corazón submarino —dividido— te ahogas: entre el noticiero— este presente medio vivo— y en esos ayeres tuyos ya prescritos. Cuando el sueño te vence vas de la sala al cuarto y te acuestas en la cama. Te arropas con la cobija de tus frustraciones y quebrantos habituales: lo que pudo haber sido. Y yo quiero hablar contigo pero callo y espero a que despiertes y salgas y regreses de ese pasado muerto en el que te perdiste.