− ¿Nombre?
Ella mira al suelo. Al frente y a su espalda. Controla el espesor del aire que circula entre ella y ella. El miedo le sabe a sopa de letras. Esas que él le preparaba entre sombras chinescas. Los demás veían el abecedario completo. Ella solo y siempre 4 letras: l, o, c, a. No siempre por ese orden.
Recuerda cuando dijeron serios y afirmaron entre risas tontas, que nunca serían como esos otros que veían por todas partes. Había tantos ventanales, espejos, ventanas, que no se percataron que era un vulgar y acuoso reflejo de ellos mismos.
Luego llegó el temor a los gritos. A las miradas que no matan de amor ni amando. Temor a perder las llaves. Miedo a encontrarlas. A irse. A quedarse. Subir al armario cuando sentía vértigo. Encerrarse entre las sábanas para paliar la ansiedad. La claustrofobia desaparecía escondida dentro de una cápsula de Valium.
− ¿Me puede decir su nombre?
− Luz, Luz de Gas.
Luz ( Mónica Gutiérrez Sancho)
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