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Los recuerdos (Eduardo Fernández)

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El primer tiro me lo pegaron en la pierna. Quedé tirado en la vereda, boca abajo, sintiendo que la sangre, caliente, se me escurría a borbotones. No sentía dolor; creo que la inmovilidad se debía al miedo.
No podía pensar, sólo recordar, pero con los tiempos desordenados. Hacía más de dos años que no conseguía un trabajo decente. Seis meses que robé por primera vez, un queso y unas galletas. Veinte días ya, que no sabía nada de mi hijo. Ocho meses desde que nos desalojaron y nos instalamos en el basural, cubiertos con chapas y lonas. Doce, quince años que dejé de ir a la escuela, cuando murieron mis padres, en el incendio. Como un año que me emborracho y le pego a mi mujer. Dos días que conseguí el revólver y una hora que me animé a usarlo.
El segundo disparo fue desde atrás, a quemarropa, en el hombro. Me asustaron el estruendo y el fogonazo. No sé por qué tiraron si yo estaba quieto, sin resistir, entregado.
Ahora, en la ambulancia, quisiera que los policías hubieran apuntado mejor.

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