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La profecía ineludible (Albert Feijóo)

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El tiempo suda, aceitoso, la brea del destino. El mañana y el ayer se embadurnan al presente de indicativo como los dos dedos que rebuscan en el fondo de un tarro de miel angosto. El futuro es tan diáfano como un ahora en alta definición. La nostalgia ya no es competencia sola y privilegiada del antaño difuso, y el pretérito no podrá ser más cosa que perfecto. No hay hados cuando todo lo que acontece, será y sucedió forma un todo; ni planes de fin de semana; ni vacaciones de verano; ni el cumpleaños de Manuela.

La blanca ceguera de la historia viene a apoderarse del continuo espacio-tiempo, llevándose en testimonio al para siempre profeta que, en su lecho final, sonríe despedidas a los recuerdos que navegan a la deriva en su quimérico océano de sombras.

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