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La historia de mi vida nunca ha sido la mía (Angy de la Cruz García)

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Era la tercera vez que me teñía el pelo por esa estúpida necesidad de tener que sentirme otra protagonista para creer no tener nada que ver con el libro de mi vida. Habían pasado tres primaveras desde que mi hermano se fumó mi vida y decidió buscarse otra droga que no supiese solo a colilla. Mientras, yo seguía pisando las flores porque creía estar siempre en otoño. Aún así, preferí ahorcar su recuerdo con la venda de mis ojos, aunque eso significase que nunca más podría ver la felicidad cuando se comparte. Después, encontré la salida del laberinto reventando los muros con mis miedos, y decidí buscar mi norte entre pedruscos que juraría haber visto como estrellas. Cuando descubrí todo lo que les faltaba a las personas de las que me rodeaba, conocí a las que siempre me habían llenado y volví a casa, aquella por la que había creído que la cerradura estaba siempre por dentro, cuando en realidad la puerta siempre había estado abierta.

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