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La culpa no era del colchón (Marta Sánchez)

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Por fin te he entendido. Te desinformo de esas pequeñas contingencias comunes que ya no te interesan. Voy dándome golpes con tus ausencias. Se ha derrumbado la pared que sostenía nuestras fotos. He llorado debajo de la ducha. Me he vestido con prisa al descubrir que tu olor se ha quedado pegado en las paredes. Te escribo sabiendo que no vas a leer estas líneas. Dijiste que te faltaba el aire y después de revisar los conductos de ventilación, la contaminación de Madrid sigue estable. Al fin entendí lo que estabas repitiéndome un día tras otro desde hacía demasiado tiempo, debíamos cambiar el colchón porque se hundía tu lado de la cama. Y aunque le prendí fuego junto con el reguero de cosas que dejaste, el libro de poemas que te regalé, aquel disco nuestro, mis cartas que olvidaste encima del wáter. He pasado el fin de semana en el hospital. Te escribo a petición del psiquiatra, dice que tengo que sacar fuera todo lo que se me ha atascado dentro.

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