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Izquierda y derecha (R. Stevenson)

Izquierda y derecha. Hablando conletras Comparte este post

A mi derecha se perfila la silueta de un escalpelo oxidado. A mi izquierda, una llave. Cojo la llave y abro el candado que constriñe mi tobillo. A mi derecha una vieja Colt en cuyo tambor gira, solitaria y muda, una única bala de punta hueca. A mi izquierda una copa en la que nada un líquido de tonalidades grisáceas. Acerco el cañón a la sien y el frío metal acaricia mi piel sudada. Clic. Nada. A mi izquierda un detonador que conecta con una carga explosiva. A mi derecha el lazo de una soga que pende indolente de la viga del techo. Ciño la soga al cuello. Se tensa, impulsada por una mano invisible y me alza con un tirón animal. Mis pulmones se cierran. Caigo al suelo. Vivo. A mi izquierda una puerta. A mi derecha otra puerta. Iguales. Puertas gemelas que se abren a universos distintos. Titubeo. En un arrebato agarro el picaporte de la derecha. Me arrepiento. ¿Izquierda o derecha? Los segundos avanzan. Izquierda. Derecha. ¿Derecha? No. Izquierda. Regreso al principio. Cojo el escalpelo.

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