Hecho en crudo (Borja Esteban Rey)

Hormigueo ardiente por la nuca. Corre, salpicando prisa. En la espalda una herida de la que brutalmente brota sangre. Miedo por todo, de todos. Vértigo. Por pérdida de sangre o por la intoxicación etílica…los gatos ladran, y la gente juzga. Descojonarse, sentirse superior a cualquiera, vigorosamente feliz e ignorante. Pero Joder… que calor, como si alguien estuviera cocinando carne a la brasa en las entrañas. La uña del índice en la herida de la espalda, paso a las primeras arcadas. Rápido. Después medio dedo, el infierno abrasador por dentro. Se hunde, el Puño entero. Retorcido de dolor, sangre y sudor, más humano y sincero que nunca, sin carne, a solas con su alma.
Alrededor la gente chilla, llora, vomitan, o se tapa los ojos. Las madres ponen a sus hijos de espaldas. Los hombres piden que pare, pero es solo cuando siendo un amasijo de huesos, músculos, venas y nervios es él mismo. Sin carne que de nada vale, contento. Los perros aúllan. El dulce y cálido placer de la CARNE…