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Bichito de luz (Maria Rodriguez)

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Me dan asco los insectos. Criaturas que dejan su rastro brillante mientras corretean por el suelo. Me da asco hasta aplastarlos, escuchar el crujido de su cuerpo y sus entrañas gelatinosas desparramándose. Como las chocolatinas rellenas de menta aplastadas en la boca.

De pequeña me gustaban. Los bichitos de luz, en especial. Con sus alas rojas, con puntos negros. Los cogía entre mis manos. Antes de que echaran a volar, les abría las alas y, con un crujido, se las arrancaba. Coleccionaba bichos, en un tarro. Bichos negros y de colores. Una vez intenté comerme uno. Vivo. Ni siquiera lo maté. Lo introduje en mi boca. Podía sentir cómo se movía. Sus antenas en mi paladar.

Ahora que estoy atrapada en un tarro de cristal pienso en ellos. Y el niño que me ha atrapado abre la tapa. Me levanta las alas. Me arranca una y la observa. Me pincha con un palo. Me acerca a su boca y todo se vuelve negro de repente y mi cuerpo se cubre con su saliva caliente.

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